Nove Ilhas, Três Placas

Polly chegou a voar baixo sobre uma costa de rocha vulcânica negra, onde os campos verdes avançavam até à beira da falésia e a névoa deslizava devagar sobre colinas arredondadas mais para o interior. Era São Miguel, a maior das nove ilhas que formam os Açores, sozinha no meio do Atlântico Norte. O ar salgado misturava-se com o cheiro a terra molhada e a erva cortada, e algures lá em baixo um galo cantava numa quinta que ela ainda não conseguia ver.

A ilha inteira existe por causa de uma fenda muito abaixo do fundo do oceano, um lugar onde três das grandes placas que transportam os continentes se roçam lentamente umas nas outras. A América do Norte puxa para um lado, a Europa para outro, e África pressiona a partir do sul, e onde os três bordos se encontram, o calor e a pressão abrem caminho pelas fendas da crosta. Todas as ilhas desta cadeia foram construídas da mesma maneira, uma erupção de cada vez, a partir de nada mais do que fogo e rocha a arrefecer.

Quase todos os campos de São Miguel são delimitados por uma sebe de hortênsias, azuis e violetas e por vezes de um rosa suave, plantadas tão densamente que parecem pintadas na paisagem. Os agricultores trouxeram as plantas da Ásia no século dezanove apenas para marcar as divisões entre pastagens, sem nunca imaginarem que se tornariam a imagem de marca da ilha. O solo vulcânico, rico em minerais, torna as suas pétalas de um azul mais profundo do que a mesma flor apresenta em quase todo o resto do mundo.

Mais para o interior, as colinas verdes erguiam-se e dobravam-se em torno de bacias largas e silenciosas que Polly não conseguia ver a partir da costa. Subia vapor, ténue, algures entre elas, finos fios brancos contra o céu cinzento, e ela virou o voo para as terras altas para descobrir o que o estava a produzir.