O Barco Chega

O barco da manhã contornou um promontório baixo e atracou em Stromness, onde as casas ficam de costas para a água e com as empenas viradas ao vento. Polly pousou as patas nas lajes molhadas e percebeu o vento logo ali. Não era uma rajada. Era uma condição. Um collie estava sentado na ponta do cais a olhar para os cabos. Polly aproximou-se dele. "Pode indicar-me o caminho?"

Ele perguntou-lhe para onde queria ir, e ela admitiu que ainda não sabia. Aqui isso é uma resposta razoável. As ilhas são perto de setenta, cerca de vinte delas habitadas, e nenhuma fica longe da costa. Não há floresta, não há quebra-ventos, não há nada mais alto do que a chaminé de uma quinta. "Pode dizer-me onde posso apanhar um autocarro?", perguntou ela, e ele inclinou a cabeça na direção de um abrigo no cimo da encosta.

Depois cometeu o erro de uma ave que passou um verão nas cidades. "Quanto tempo demora a pé até ao centro da cidade?" O collie olhou ao longo da única rua de lajes que atravessa a vila de ponta a ponta, estreita ao ponto de haver sítios onde os carros recolhem os espelhos. Onze minutos, disse ele, se parar a ver as montras.

"Pode dizer-me se há algum evento interessante hoje?" Ele levou a pergunta a sério. O horário dos ferries é a notícia local, disse, e tudo o resto chega com eles. Havia um barco para os rochedos das focas mais para o fim da semana. Havia uma capela construída por prisioneiros. Havia uma aldeia que esteve debaixo de uma duna durante quatro mil anos, até que uma tempestade levou a duna.