A Névoa Fecha-se Atrás Dela

Na sua última tarde, Polly subiu mais uma vez bem alto acima da costa, por cima dos socalcos de chá, da cratera com as suas duas lagoas e da floresta silenciosa onde o priolo ainda canta lá no fundo dos loureiros. Vista dali de cima, a ilha parecia exatamente aquilo que é: uma longa cadeia de vulcões antigos, ainda ligeiramente quentes, ainda a arrefecer devagar até ficarem verdes.

Os barcos de pesca regressavam ao porto lá em baixo, pequenas formas brancas a deixar rastos finos sobre um mar cada vez mais escuro, e as luzes acendiam-se uma a uma ao longo da estrada da costa. O cheiro a fumo de lenha subia de algum lugar perto da praia, misturando-se com os últimos restos de ar salgado.

Uma massa de nevoeiro entrou do oceano como tinha feito toda a semana, deslizando primeiro sobre a cratera, depois sobre os campos de chá, depois sobre o próprio porto, dobrando a ilha inteira para fora de vista por baixo dela. Polly já a tinha visto fazer isto antes, paciente e sem pressa, como se a ilha preferisse desaparecer devagar em vez de tudo de uma vez.

Virou para o mar aberto enquanto a última luz ainda se agarrava ao horizonte, deixando para trás uma ilha que continuava a cozinhar o jantar debaixo da terra, a fazer crescer o seu chá uma folha cuidadosa de cada vez e, algures no fundo de uma floresta antiga, a manter em segurança uma pequena ave cinzenta.