Le repas enterré à l'aube

Près d'un petit lac cerné de vapeur, Polly trouva une rangée de grandes marmites posées à côté de trous profonds creusés dans le sol nu et noirci. Un cuisinier en tablier épais avançait le long de la file, descendant une marmite fermée dans chaque trou à l'aide d'une corde, et Polly se posa sur une barrière voisine pour regarder, curieuse de savoir ce qui pouvait bien valoir la peine d'être cuit dans un trou.

Chaque marmite contenait des couches de viande, de saucisse, de chou et de légumes racines, bien fermées et descendues dans une terre chauffée par en dessous, à peu près à la température de l'eau bouillante. Aucune flamme ne les touche. La chaleur vient entièrement du volcan qui dort sous toute la vallée : elle remonte par des fissures dégagées et entourées de cercles de pierre il y a des générations, bien avant que quiconque en mesure scientifiquement la température.

Le cuisinier expliqua, plus par gestes que par mots, que les marmites descendent tôt et restent enterrées six ou sept heures, pendant que tout le monde part visiter le lac, les jardins ou le village, et ne revient qu'au moment de déterrer le repas. C'est, semblait-il dire, le plat le plus facile à lancer de toute l'île, et de loin la cuisine la plus étrange pour le préparer.

Quand la première marmite remonta, la vapeur en sortit en nuage épais, et l'odeur de viande longuement cuite et de chou se répandit sur toute la clairière. Polly ne resta pas pour le repas, mais elle regarda le cuisinier l'emporter fièrement, comme si c'était lui, et non la montagne, qui avait fait tout le travail.