Le rassemblement sur les récifs

La sortie en bateau jusqu'aux récifs prend moins de temps que la décision d'y aller. Les rochers dépassent à peine de l'eau. Des phoques gris étaient couchés partout dessus, dans les formes que prennent les bêtes lourdes quand elles ont fini de nager. Ils ne faisaient rien. C'est cela, un reposoir. Dans une semaine ou deux, les premiers petits arriveraient.

Polly a choisi un mâle près du bord. "Combien êtes-vous dans votre famille ?" a-t-elle demandé. C'est une question qui veut dire quelque chose dans une maison d'hôtes et rien du tout ici. Il y a réfléchi lentement. Tout le monde sur ce rocher, a-t-il dit enfin, et tout le monde sur le suivant.

"Avez-vous des frères et sœurs ?" Presque certainement, a-t-il dit. Il n'avait aucun moyen de savoir lesquels. Les Orcades produisent environ vingt-deux mille petits phoques gris par an. C'est plus d'un phoque gris vivant sur dix.

Polly a essayé une phrase. "J'ai envie de passer du temps avec ma famille aujourd'hui." Cela sonnait étrange ici. Alors elle en a essayé une autre. "Même si nous vivons loin les uns des autres, nous gardons toujours le contact." C'est plus proche, a dit le mâle, si garder le contact peut vouloir dire revenir et ne rien dire.