Un village branché sur un volcan

En revenant à pied par le village un peu plus tard, Polly remarqua que la vapeur ne sortait pas seulement des fosses de cuisson, mais aussi des fissures au bord de la route, des caniveaux, et d'un grand bassin public qui brillait d'un orange chaud dans la lumière de l'après-midi. La même chaleur qui avait cuit le déjeuner circulait, en fait, sous le village entier et remontait presque partout où l'on posait les yeux.

Cette eau chauffée remplit un grand parc de bains tout près, où un bassin géant reste tiède toute l'année sans la moindre pompe ni chaudière, ainsi que de plus petits bains répartis dans le village, où les habitants vont aussi simplement qu'on fait couler un bain chez soi. Le fer et les minéraux dissous dans l'eau lui donnent un orange profond et trouble, que la plupart des visiteurs trouvent d'abord étrange, puis étrangement beau.

Certaines maisons envoient même la chaleur souterraine directement dans leur eau chaude, ce qui leur évite tout chauffe-eau. Polly se dit que ce village fonctionne, au sens le plus littéral, grâce au volcan qui dort en dessous : il cuit les repas, chauffe les bains et alimente les maisons, sans feu, sans combustible, et sans facture pour rien de tout cela.

Elle se percha un moment au bord du grand bassin orange, sentant la tiédeur monter de l'eau même à distance, et se dit qu'un endroit bâti juste au-dessus d'autant de chaleur avait trouvé une manière étonnamment généreuse de vivre avec elle.