Subir de nuevo

Al fondo no hay nada que hacer salvo darse la vuelta y volver a subir. Subir es más lento que bajar y le cuesta bastante más de lo que esperaba, y se para dos veces, y las dos veces finge que se para para mirar el paisaje.

En uno de los escalones mojados de abajo hay una lapa, metida en un pequeño hueco de la piedra. El hueco tiene la forma exacta de su concha, porque lleva años volviendo a ese mismo punto y desgastándose allí un asiento. Sale de noche a comer, se aleja unos pasos en la oscuridad, y cada mañana encuentra el camino de vuelta a un agujero que le queda a ella y a nadie más.

Desde arriba, la luz ha girado lo suficiente como para mostrar las islas del estrecho. Son otro mundo. Donde este acantilado es caliza pálida llena de agujeros y cuevas, aquellas islas son granito rosa, amontonado en bloques enormes y lisos como algo que hubiera dejado atrás un gigante, y allí viven lagartijas en cantidades que cuesta creer.

Polly se sienta en la muralla con el viento subiendo por el borde y mira una vez más la ranura de la roca. Casi doscientos escalones, tallados a mano, bajando por un acantilado hasta una taza de agua fría. Se marcha hacia el norte por la costa con el sol a su izquierda.